Entró al café donde iban juntos.-
Su amigo aquí le dijo hace tres meses:
"No tenemos un centavo. Dos pobres muchachos
somos -que hemos caído a tabernas baratas.
Te lo digo claramente, contigo no puedo
andar. Otro, sábelo, me busca."
El otro le había prometido dos trajes y algunos
pañuelos de seda.- Para tenerlo de nuevo
removió el mundo, y consiguió veinte liras.
Vino de nuevo con él por las veinte liras,
pero también, a más de ellas, por la vieja amistad,
por el antiguo afecto, por su sentimiento.-
El "otro" era un mentiroso, un verdadero pillo;
solamente un traje le había hecho, y
aun esto a la fuerza, después de mil ruegos.
Pero ahora ya no quiere ni los trajes,
ni tampoco en absoluto los pañuelos de seda,
y ni veinte liras, y ni veinte monedas.
El domingo lo enterraron, a las diez de la mañana.
El domingo lo enterraron: hace una semana casi.
En su pobre ataúd unas flores le puso,
flores bellas y blancas como mucho le venían
a la hermosura suya y a sus veintidós años.
Cuando a la noche fue -encontró algún trabajo,
necesidad del pan- al café donde
iban juntos: puñal en su corazón
el mísero café donde iban juntos.