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El anciano cura del santuario de San Clemente de Boán
cenaba sosegadamente sentado a la mesa, en un rincón de su ancha cocina. La luz
del triple mechero del velón señalaba las acentuadas líneas del rostro del
párroco, las espesas cejas canas, el cráneo tonsurado, pero revestido aún de
blancos mechones: la piel roja, sanguínea, que en robustos dobleces rebosaba el
alzacuello.
Ocupaba el cura la cabecera de la mesa; en el centro,
su sobrino, guapo mozo de veintidós años, despachaba con buen apetito la ración;
y al extremo, el criado de labranza, arremangada hasta el codo la burda camisa
de estopa, hundía la cuchara de palo en un enorme tazón de caldo humeante y lo
trasegaba silenciosamente al estómago.
Servía a todos una moza aldeana, que aprovechaba la
ocasión de meter también la cuchara ya que no en los platos, en las
conversaciones.
El servicio se lo permitía, pues no pecaba de
complicado, reduciéndose a colocar ante los comensales un mollete de pan
gigantesco, a sacar de la alacena vino y loza, a empujar descuidadamente sobre
el mantel el tarterón de barro colmado de patatas con unto.
-Señorito Javier -preguntó en una de estas maniobras-,
¿qué oyó de la gavilla que anda por ahí?
-¿De la gavilla, chica? Aguárdate... -contestó el
mancebo alzando su cara animada y morena-, ¿Qué oí yo de la gavilla? No; pues
algo me contaron en la feria... Sí; me contaron...
-Dice que al señor abad de Lubrego le robaron barbaridá
de cuartos...; cien onzas. Estuvieron esperando a que vendiese el centeno de la
tulla y los bueyes en la feria del quince, y hala que te cojo.
-¿No se defendió?
-¿Y no sabe que es un señor viejecito? Aún para más,
aquellos días estaba encamado con dolor de huesos.
El párroco, que hasta entonces había guardado silencio,
levantó de pronto los ojos, que bajo sus cejas nevadas resplandecieron como
cuentas de azabache, y exclamó:
-Qué defenderse ni qué... En toda su vida supo Lubrego
por dónde se agarra una escopeta.
-Es viejo.
-¡Bah!, lo que es por viejo... Sesenta y cinco años
cumplo yo para Pentecostés, y sesenta y seis hará él en Corpus; lo sé de buena
tinta; me lo dijo él mismo: De modo que la edad... Lo que es a mí no me ha
quitado la puntería, ¡alabado sea Dios!
Asintió calurosamente el sobrino.
-¡Vaya! Y si no que lo digan las perdices de ayer, ¿eh?
Me remendó usted la última.
-Y la liebre de hoy, ¿eh, rapaz?
-Y el raposo del domingo -intervino el criado,
apartando el hocico de los vapores del caldo-. ¡Cuando el señor abad lo trajo
arrastrando con una soga así (y se apretaba el gaznate) gañía de Dios! Ouú...,
ouú...
-Allí está el maldito -murmuró el cura, señalando hacia
la puerta, donde se extendía, clavada por las cuatro extremidades, una
sanguinolenta piel.
-No comerás más gallinas -agregó la criada, amenazando
con el puño a aquel despojo.
Esta conversación venatoria devolvió la serenidad a la
asamblea, y Javier no pensó en referir lo que sabía de la gavilla. El cura,
después de dar las gracias mascullando latín, se enjuagó con vino, cruzó una
pierna sobre otra, encendió un cigarrillo y, alargando a su sobrino un periódico
doblado, murmuró entre dos chupadas:
-A ver luego qué trae La Fe, hombre.
Dio principio Javier a la lectura de un artículo de
fondo, y la criada, sin pensar en recoger la mesa, sacó para sí del pote una
taza de caldo y sentóse a tomarla en un banquillo al lado del hogar. De pronto
cubrió la voz sonora del lector un aullido recio y prolongado. La criada se
quedó con la cuchara enarbolada sin llevarla a la boca; Javier aplicó un segundo
el oído, y luego prosiguió leyendo, mientras el cura, indiferente, soltaba
bocanadas de humo y despedía de lado frecuentes salivazos. Transcurrieron dos
minutos, y un nuevo aullido, al cual siguieron ladridos furiosos, rompió el
silencio exterior. Esta vez el lector dejó el periódico; y la criada se levantó
tartamudeando:
-Señorito Javier..., señor amo..., señor amo...
-Calla -ordenó Javier, y, de puntillas, acercóse a la
ventana bajo la cual parecía que sonaba el alboroto de los perros; mas éste se
aquietó de repente.
El cura, haciendo con la diestra pabellón a la oreja,
atendía desde su sitio.
-Tío -siseó Javier.
-Muchacho.
-Los perros callaron; pero juraría que oigo voces.
-Entonces, ¿cómo callaron?
No contestó el mozo, ocupado en quitar la tranca de la
ventana con el menor ruido posible. Entreabrió suavemente las maderas, alzó la
falleba y, animado por el silencio, resolvióse a empujar la vidriera. Un gran
frío penetró en la habitación; viose un trozo de cielo negro, tachonado de
estrellas, y se indicaron en el fondo los vagos contornos de los árboles del
bosque, sombríos y amontonados. Casi al mismo tiempo rasgó el aire un silbido
agudo, se oyó una denotación, y una bala, rozando la cima del pelo de Javier,
fue a clavarse en la pared de enfrente. Javier cerró por instinto la ventana, y
el cura, abalanzándose a su sobrino, comenzó a palparle con afán.
-¡Re... condenados! ¿Te tocó, rapaz?
-¡Si aciertan a tirar con munición lobera..., me
divierten! -pronunció Javier algo inmutado.
-¿Están ahí?
-Detrás de los primeros castaños del soto.
-Pon la tranca..., así... anda volando por la
escopeta... las balas... el frasco de la pólvora... Trae también el Lafuché...
¿Oyes?
Aquí el párroco tuvo que elevar la voz como si mandase
una maniobra militar, porque el desesperado ladrido de los perros resonaba cada
vez más fuerte.
-Ahora, ahí, ladrar... ¿Por qué callarían antes, mal
rayo?
-Conocerían a alguno de la gavilla; les silbaría o les
hablaría -opinó el gañán, que estaba en pie, empuñando una horquilla de coger el
tojo, mientras la criada, acurrucada junto a la lumbre, temblaba con todos sus
miembros, y de cuando en cuando exhalaba una especie de chillido ratonil.
El cura, abriendo un ventanillo practicado en las
maderas de la ventana, metió por él el puño y rompió un cristal. En seguida pegó
la boca a la apertura y con voz potente gritó a los perros:
-¡A ellos, Chucho, Morito, Linda. Chucho, duro con
ellos, ahí, ahí... Ánimo, Linda, hazlos pedazos!
Los ladridos se tornaron, de rabiosos, frenéticos.
Oyóse al pie de la misma ventana ruido de lucha; amenazas sordas, un ¡ay! de
dolor, una imprecación, y luego quejas como de animal agonizante.
-¡El pobre Morito..., ya no dará más el raposo!
-murmuró el gañán.
Entre tanto, el cura, tomando de manos de Javier su
escopeta, la cargaba con maña singular.
-A mí, déjame con mi escopeta de las perdices..., vieja
y tronada... Tú entiéndete con el Lafuché... Yo, esas novedades... ¡Bah!, estoy
por la antigua española. ¿Tienes cartuchos?
-Sí, señor -contestó Javier disponiéndose también a
cargar la carabina.
-¿Están ya debajo?
-Al pie mismo de la ventana... Puede que estén poniendo
las escalas.
-¿Por el portón hay peligro?
-Creo que no. Tienen que saltar la tapia del corral, y
los podemos fusilar desde la solana.
-¿Y por la puerta de la bodega?
-Si le plantan fuego... Romper no la rompen.
-Pues vamos a divertirnos un rato... Aguarday, aguarday,
amiguitos.
Javier miró a la cara de su tío. Tenía éste las narices
dilatadas, la boca sardónica, la punta de la lengua asomando entre los dientes,
las mejillas encendidas, los ojuelos brillantes, ni más ni menos que cuando en
el monte el perdiguero favorito se paraba señalando un bando de perdices oculto
entre los retamares y valles floridos.Por lo que hace a Javier, horrorizábanle
aquellos preparativos de caza humana. En tan supremos instantes, mientras
deslizaba en la recámara el proyectil, pensaba que se hallaría mucho más a gusto
en los claustros de la Universidad, en el café o en la feria del quince,
comprándole rosquillas y caramelos a las señoritas del pazo de Valdomar. Volvió
a ver en su imaginación la feria, los relucientes ijares de los bueyes, la mansa
mirada de las vacas, el triste pelaje de los rocines, y oyó la fresca voz de
Casildita del Pazo, que le decía con el arrastrado y mimoso acento del país:
-¡Ay, déme el brazo, por Dios, que aquí no sé andá con
tanta gente! Creyó sentir la presión de un bracito... No; era la mano peluda y
musculosa del cura, que le impulsaba hacia la ventana.
-A apagar el velón... (hízolo de tres valientes
soplidos). A empezar la fiesta. Yo cargo, tú disparas..., tú cargas, yo
disparo... ¡Eh Tomasa! -gritó a la criada- no chilles, que pareces la
comadreja... Pon a hervir agua, aceite, vino cuanto haya... Tú -añadió
dirigiéndose al gañán-, a la solana. Si montan a caballo de la muralla, me
avisas.
Dijo, y con precaución entreabrió la ventana, dejando
sólo un resquicio por donde cupiese el cañón de una escopeta y el ojo avizor de
un hombre. Javier se estremeció al sentir el helado ambiente nocturno; pero se
rehízo presto, pues no pecaba de cobarde, y miró abajo. Un grupo negro
hormigueaba; se oía como una deliberación, en voz misteriosa.
-¡Fuego! -le dijo al oído su tío.
-Son veinte o más -respondió Javier.
-¡Y qué! -gruñó el cura al mismo tiempo que apartaba a
su sobrino con impaciente ademán-. Y apoyando en el alféizar de la ventana el
cañón de la escopeta, disparó.
Hubo un remolino en el grupo, y el cura se frotó las
manos.
-¡Uno cayó patas arriba!..., quoniam! -murmuró
pronunciando la palabra latina, con la cual, desde los tiempos del seminario,
reemplazaba todas las interjecciones que abundan en la lengua española. Ahora
tú, rapaz. Tienen una escala. Al primero que suba...
Los dedos de Javier se crispaban sobre su hermosa
carabina Lefaucheux, mas al punto se aflojaron.
-Tío -atrevióse a murmurar-, entre esos hay gente
conocida, me acuerdo ahora de que lo decían en la feria. Aseguran que viene el
cirujano de Solás, el cohetero de Gunsende, el hermano del médico de Doas.
¿Quiere usted que les hable? Con un poco de dinero puede que se conformen y nos
dejen en paz, sin tener que matar gente.
-¡Dinero, dinero! -exclamó roncamente el cura-. ¿Tú,
sin duda, piensas que en casa hay millones?
-¿Y los fondos del santuario?
-¡Son del santuario, quoniam! y antes me dejaré tostar
los pies, como le hicieron al cura de Solás el año pasado, que darles un ochavo.
Pero mejor será que le agujereen a uno la piel de una vez, y no que se la
tuesten. ¡Fuego en ellos! Si tienes miedo iré yo.
-Miedo no -declaró Javier; y descansó la carabina en el
alféizar.
-Lárgales los dos tiros -mandó su tío.
Dos veces apoyó Javier el dedo en el gatillo, y a las
dos detonaciones contestó desde abajo formidable clamoreo. No había tenido
tiempo el mancebo de recoger la mano, cuando se aplastó en las hojas de la
ventana una descarga cerrada, arrancando astillas y destrozándolas. Componían su
terrible estrépito estallidos diferentes, seco tronar de pistoletazos, sonoro
retumbo de carabinas y estampidos de trabucos y tercerolas. Javier retrocedió,
vacilando; su brazo derecho colgaba; la carabina cayó al suelo.
-¿Qué tienes, rapaz?
-Deben de haberme roto la muñeca -gimió Javier, yendo a
sentarse, casi exánime, en el banco.
El cura, que cargaba su escopeta, se sintió entonces
asido por los faldones del levitón, y a la dudosa luz del fuego del hogar vio un
espectro pálido que se arrastraba a sus pies. Era la criada, que silabeaba con
voz apenas inteligible.
-Señor..., señor amo..., ríndase, señor..., por el alma
de quien lo parió... Señor, que nos matan..., que aquí morimos todos...
-¡Suelta, quoniam! -profirió el cura, lanzándose a la
ventana.
Javier, inutilizado, exclamaba ayes, tratando de atarse
con la mano izquierda un pañuelo. La criada no se levantaba, paralizada de
terror; pero el cura, sin hacer caso de aquellos inválidos, abrió rápidamente
las maderas y vio una escala apoyada en el muro, y casi tropezó con las cabezas
de dos hombres que por ella ascendían. Disparó a boca de jarro y se desprendió
el de abajo. Alzó luego la escopeta, la blandió por el cañón, y de un culatazo
echó a rodar al de arriba. Sonaron varios disparos, pero ya el cura estaba
retirado, adentro, cargando el arma.
Javier, que ya no gemía, se le acercó resuelto.
-A este paso, tío, no resiste usted ni un cuarto de
hora. Van a entrar por ahí o por el patio. He notado olor a petróleo; quemarán
la puerta de la bodega. Yo no puedo disparar. Quisiera servirle a usted de algo.
-Viérteles encima aceite hirviendo con la mano
izquierda.
-Voy a sacar la Rabona de la cuadra por el portón, y
echar un galope hasta Doas.
-¿Al puesto de la Guardia?
-Al puesto de la Guardia.
-No es tiempo ya. Me encontrarás difunto. Rapaz, adiós.
Rézame un padrenuestro, y que me digan misas. ¡Entra, taco, si quieres!
-¡Haga usted que se rinde... Entreténgalos... ¡Yo iré
por el aire!
La silueta negra del mancebo cubrió un instante el
fondo rojo de la pared del hogar, y luego se hundió en las tinieblas de la
solana. El tío se encogió de hombros y, asomándose, descargó una vez más la
escopeta a bulto. Luego corrió al lar y descolgó briosamente el pesado pote,
que, pendiente de larga cadena de hierro hervía sobre las brasas. Abrió de par
en par la ventana, y sin precaverse ya, alzó el pote y lo volcó de golpe encima
de los enemigos. Se oyó un aullido inmenso, y como si aquel rocío abrasador
fuese incentivo de la rabia que les causaba tan heroica defensa, todos se
arrojaron a la escala, trepando unos sobre los hombros de otros, y a la vez que
por las tapias se descolgaban dos o tres hombres y luchaban con el gañán, una
masa humana cayó sobre el cura, que aún resistía a culatazos. Cuando el racimo
de hombres se desgranó, pudo verse a la luz del velón que encendieron, al viejo
tendido en el suelo, maniatado.
Venían los ladrones tiznados de carbón, con barbas
postizas, pañuelos liados a la cabeza, sombrerones de anchas alas y otros arreos
que les prestaban endiablada catadura. Mandábalos un hombre alto, resuelto y
lacónico, que en dos segundos hizo cerrar la puerta y amarrar y poner mordazas
al criado y a la criada. Uno de sus compañeros le dijo algo en voz baja. El jefe
se acercó al cura vencido.
-¡Eh, señor abad..., no se haga usted el muerto!...
Hay, ahí un hombre herido por usted y quiere confesión...
Por la escalera interior de la bodega subían
pesadamente, conduciendo algo. Así que llegaron a la cocina, viose que eran
cuatro hombres que traían en vilo un cuerpo, dejando en pos charcos de sangre.
La cabeza del herido se balanceaba suavemente. Sus ojos, que empezaban a
vidriarse, parecían de porcelana en su rostro tiznado; la boca estaba
entreabierta.
-¡Qué confesión ni...! -dijo el jefe-. ¡Si ya está
dando las boqueadas!
Pero el moribundo, apenas le sentaron en el banco,
sosteniéndole la cabeza, hizo un movimiento, y su mirada se reanimó.
-¡Confesión! -exclamó en voz alta y clara.
Desataron al cura y le empujaron al pie del banco. Los
labios del herido se movían, como recitando el acto de contrición. El cura
conoció el estertor de la muerte y distinguió una espuma de color de rosa que
asomaba a los cantos de la boca. Alzó la mano y pronunció ego te absolvo en el
momento en que la cabeza del herido caía por última vez sobre el pecho.
-¡Llevárselo! -ordenó el jefe-. Y ahora diga el abad
dónde tiene los cuartos.
-No tengo nada que darles a ustedes -respondió con
firmeza el cura.
Sus cejas se fruncían, su tez ya no era rubicunda, sino
que mostraba la palidez biliosa de la cólera, y sus manos, lastimadas,
estranguladas por los cordeles, temblaban con temblequeteo senil.
-Ya dirá usted otra cosa dentro de diez minutos... Le
vamos a freír a usted los dedos en aceite del que usted nos echó. Le vamos a
sentar en las brasas. A la una..., a las dos.
El cura miró alrededor y vio sobre la mesa donde habían
cenado el cuchillo de partir el pan. Con un salto de tigre se lanzó a asir el
arma, y derribando de un puntapié la mesa y el velón, parapetado tras de aquella
barricada, comenzó a defenderse a tientas, a oscuras, sin sentir los golpes, sin
pensar más que en morir noblemente, mientras a quema ropa le acribillaban a
balazos.
El sargento de la Guardia Civil de Doas, que llegó al
teatro del combate media hora después, cuando aún los salteadores buscaban
inútilmente bajo las vigas, entre la hoja de maíz del jergón y hasta en el
Breviario los cuartos del cura, me aseguró que el cadáver de éste no tenía forma
humana, según quedó de agujereado, magullado y contuso. También me dijo el mismo
sargento que desde la muerte del cura de Boán abundaban las perdices; y me
enseñó en la feria a Javier, que no persigue caza alguna, porque es manco de la
mano derecha. |
