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Sebastián Becerro dejó su aldea a la edad de diecisiete
años, y embarcó con rumbo a Buenos Aires, provisto, mediante varias oncejas
ahorradas por su tío el cura, de un recio paraguas, un fuerte chaquetón, el
pasaje, el pasaporte y el certificado falso de hallarse libre de quintas, que,
con arreglo a tarifa, le facilitaron donde suelen facilitarse tales documentos.
Ya en la travesía, le salieron a Sebastián amigos y
valedores. Llegado a la capital de la República Argentina, diríase que un
misterioso talismán -acaso la higa de azabache que traía al cuello desde niño-
se encargaba de removerle obstáculos. Admitido en poderosa casa de comercio,
subió desde la plaza más ínfima a la más alta, siendo primero el hombre de
confianza; luego, el socio; por último, el amo. El rápido encumbramiento se
explicaría -aunque no se justificase- por las condiciones de hormiga de nuestro
Becerro, hombre capaz de extraer un billete de Banco de un guardacantón. Tan
vigorosa adquisividad -unida a una probidad de autómata y a una laboriosidad más
propia de máquinas que de seres humanos -daría por sí sola la clave de la
estupenda suerte de Becerro, si no supiésemos que toda planta muere si no
encuentra atmósfera propicia. Las circunstancias ayudaron a Becerro, y él ayudó
a las circunstancias.
Desde el primer día vivió sujeto a la monástica
abstinencia del que concentra su energía en un fin esencial. Joven y robusto, ni
volvió la cabeza para oír la melodía de las sirenas posadas en el escollo. Lenta
y dura comprensión atrofió al parecer sus sentidos y sentimientos. No tuvo
sueños ni ilusiones; en cambio, tenía una esperanza.
¿Quién no la adivina? Como todos los de su raza,
Sebastián quería volver a su nativo terruño, fincar en él y deberle el descanso
de sus huesos. A los veintidós años de emigración, de terco trabajo, de
regularidad maniática, de vida de topo en la topinera, el que había salido de su
aldea pobre, mozo, rubio como las barbas del maíz y fresco lo mismo que la
planta del berro en el regato, volvía opulento, cuarentón, con la testa
entrecana y el rostro marchito.
Fue la travesía -como al emigrar- plácida y hermosa, y
al murmullo de las olas del Atlántico, Sebastián, libre por vez primera de la
diaria esclavitud del trabajo, sintió que se despertaban en él extraños anhelos,
aspiraciones nuevas, vivas, en que reclamaba su parte alícuota la imaginación. Y
a la vez, viéndose rico, no viejo, dueño de sí, caminando hacia la tierra, dio
en una cavilación rara, que le fatigaba mucho; y fue que se empeñó en que la
Providencia, el poder sobrenatural que rige el mundo, y que hasta entonces tanto
había protegido a Sebastián Becerro, estaba cansado de protegerle, y le iba a
zorregar disciplinazo firme, con las de alambre: que el barco embarrancaría a la
vista del puerto, o que él, Sebastián, se ahogaría al pie del muelle, o que
cogería un tabardillo pintado, o una pulmonía doble.
De estas aprensiones suele padecer quien se acerca a la
dicha esperada largo tiempo. Y con superstición análoga a la que obligó al
tirano de Samos a echar al mar la rica esmeralda de su anillo, Sebastián,
deseoso de ofrecer expiatorio holocausto, ideó ser la víctima, y reprimiendo
antojos que le asaltaran al fresco aletear de la brisa marina y al murmullo
musical del oleaje, si había de prometer al Destino construir una capilla, un
asilo, un manicomio, hizo otro voto más original, de superior abnegación:
casarse sin remedio con la soltera más fea de su lugar. Solemnizado
interiormente el voto, Sebastián recobró la paz del alma, y acabó su viaje sin
tropiezo.
Cuando llegó a la aldea, poníase el sol entre celajes
de oro; la campiña estaba muda, solitaria e impregnada de suavísima tristeza,
todo lo cual es parte a sacar chispas de poesía de la corteza de un alcornoque,
y no sé si pudo sacar alguna del alma de Sebastián. Lo cierto es que en el
recodo del verde sendero encontró una fuente donde mil veces había bebido siendo
rapaz, y junto a la fuente, una moza como unas flores, alta, blanca, rubia,
risueña; que el caminante le pidió agua, y la moza, aplicando el jarro al caño
de la fuente y sosteniéndolo después, con bíblica gracia, sobre el brazo desnudo
y redondo, lo inclinó hasta la boca de Sebastián, encendiéndole el pecho con un
sorbo de agua fría, una sonrisa deliciosa y una frase pronunciada con humildad y
cariño: «Beba, señor, y que le sirva de salú.»
Siguió su camino el indiano, y a pocos pasos se le
escapó un suspiro, tal vez el primero que no le arrancaba el cansancio físico;
pero al llegar al pueblo recordó la promesa, y se propuso buscar sin dilación a
su feróstica prometida y casarse con ella, así fuese el coco.
Y, en efecto, al día siguiente, domingo, fue a misa
mayor y pasó revista de jetas, que las había muy negruzcas y muy dificultosas,
tardando poco en divisar, bajo la orla abigarrada de un pañuelo amarillo, la
carátula japonesa más horrible, los ojos más bizcos, la nariz más roma, la boca
más bestial, la tez más curtida y la pelambrera más cerril que vieron los
siglos; todo acompañado de unas manos y pies como paletas de lavar y una gentil
corcova.
Sebastián no dudó ni un instante que la monstruosa
aldeana fuese soltera, solterísima, y no digo solterona, porque la suma fealdad,
como la suma belleza, no permite el cálculo de edades. Cuando le dijeron que el
espantojo estaba a merecer, no se sorprendió poco ni mucho, y vio en el caso lo
contrario que Policrates en el hallazgo de su esmeralda al abrir el vientre de
un pez; vio el perdón del Destino, pero... con sanción penal: con la fea de
veras, la fea expiatoria. «Esta fea -pensó- se ha fabricado para mí
expresamente, y si no cargo con ella, habré de arruinarme o morir.»
Lo malo es que a la salida de misa había visto también
el indiano a la niña de la fuente, y no hay que decir si con su ropa dominguera
y su cara de pascua, y por la fuerza del contraste, le pareció bonita, dulce,
encantadora, máxime cuando, bajando los ojos y con mimoso dengue, la moza le
preguntó «si hoy no quería agüiña bien fresca». ¡Vaya si la quería! Pero el
hado, o los hados -que así se invocan en singular como en plural- le obligaban a
beber veneno, y Sebastián, hecho un héroe, entre el asombro de la aldea y las
bascas del propio espanto, se informó de la feona, pidió a la feona, encargó las
galas para la feona y avisó al cura y preparó la ceremonia de los feos
desposorios.
Acaeció que la víspera del día señalado, estando
Sebastián a la puerta de su casa, que proyectaba transformar en suntuoso
palacete, vio a la niña de la fuente, que pasaba descalza y con la herrada en la
cabeza. La llamó, sin que él mismo supiese para qué, y como la moza entrase al
corral, de repente el indiano, al contemplarla tan linda e indefensa -pues la
mujer que lleva una herrada no puede oponerse a demasías-, le tomó una mano y la
besó, como haría algún galán del teatro antiguo. Rióse la niña, turbóse el
indiano, ayudóla a posar la herrada, hubo palique, preguntas, exclamaciones,
vino la noche y salió la luna, sin que se interrumpiese el coloquio, y a
Sebastián le pareció que, en su espíritu, no era la luna, sino el sol de
mediodía, lo que irradiaba en oleadas de luz ardorosa y fulgente...
-Señor cura -dijo pocas horas después al párroco-, yo
no puedo casarme con aquélla, porque esta noche soñé que era un dragón y que me
comía. Puede creerme que lo soñé.
-No me admiro de eso -respondió el párroco,
reposadamente-. Ella dragón no será, pero se le asemeja mucho.
-El caso es que tengo hecho voto. ¿A usted qué le
parece? Si le regalo la mitad de mi caudal a esa fiera, ¿quedaré libre?
-Aunque no le regale usted sino la cuarta parte o la
quinta... ¡Con dos reales que le dé para sal!...
Sin duda, el cura no era tan supersticioso como
Becerro, pues el indiano, a pesar de la interpretación latísima del párroco,
antes de casarse con la bonita, hizo donación de la mitad de sus bienes a la
fea, que salió ganando: no tardó en encontrar marido muy apuesto y joven. Lo
cual parece menos inverosímil que el desprendimiento de Sebastián. Verdad que
este era fruto del miedo... |
