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Salta de vez en cuando, sólo para
comprobar su radical estático. El salto tiene algo de latido: viéndolo bien, el
sapo es todo corazón.
Prensado en un bloque de lodo frío, el sapo se sumerge en el invierno como una
lamentable crisálida. Se despierta en primavera, consciente de que ninguna
metamorfosis se ha operado en él. Es más sapo que nunca, en su profunda
desecación. Aguarda en silencio las primeras lluvias.
Y un buen día surge de la tierra blanda, pesado de humedad, henchido de savia
rencorosa, como un corazón tirado al suelo. En su actitud de esfinge hay una
secreta proposición de canje, y la fealdad del sapo aparece ante nosotros con
una abrumadora cualidad de espejo.
FIN |
